Happy b-day!!

Escribo con seis días de retraso sobre mi cumpleaños. El mismo número que resulta de la suma de los dos digitos que forman la cifra de años que cumplí: 24.

Número par (de los que me gustan), que coincide con la cantidad de horas que tiene un día, con la mitad de meses que tiene un año, con el título de una serie de éxito que no he visto en mi vida, con la edad que tenía Ian Curtis al morir, con los años de CR9 al ganar el balón de oro, con el último cumpleaños de Orson Welles cuando atemorizó a todo el mundo con su recreación de la Guerra de los Mundos por la RKO. Con la misma edad mi madre se enamoró de mi padre y a mi hermana le faltaban dos para hacer lo mismo, pero de Seb. Gabi decidió retomar la carrera en Valencia y Mapi en Zaragoza.

No sé quien inventaría el dicho de "a la cama no te irás sin saber una cosa más", pero tenía mucha razón. Wikipedia acaba de enseñarme que el mismo día que nací, en un hospital de Nueva Jersey nació Francisco "Frankie" Muniz. Seguramente no os dirá nada, pero si os digo que es actor y protagonista de "Malcom in the middle", os echaréis unas risas, como las que me estoy echando yo.

Ese mismo día, mientras mi adorada madre estaba sufriendo, monitorizada, porque el médico había decidido adelantar el parto (previsto para el 8-12, voilà la explicación de este nombre tan absurdo para los extranjeros), porque no me movía y pensaba que podría haber sufrimiento fetal (que para nada!!), el jamaicano Wayne Smith grababa "(Under Me)Sleng Teng", considerado el primer disco del "ragga style reggea"!!

Recibí a los 24 en casa de Jérémie, en la rue Royale, en un París reluciente a cualquier hora del día por efecto dela iluminación navideña. Con Timothée y con mi sol (como el de su bandera) de amiga. No hay fotos pero la linda entre las lindas me hizo una mousse de chocolate, como no me han hecho en mi vida! Merci bien, ma très belle!!

Cristi, mi amiga-hermana-pareja de hecho vino hasta París para no perderse un cumple mío. Eso es amor!! Ahora es mi turno!! Porque también hay que celebrar que, justamente hace 24 años, me deshice de mi cordón umbilical y saludé a la vida.

Como lo hago 24 años y 6 días después...

La insoportable pesadez de la incertidumbre

Vivir en un ambiente en el que sabes que nunca vas a defraudrar es un arma de doble filo.

Siempre me he sentido con la tranquilidad de que por poco que pusiera un poquito de esfuerzo, podía conseguir lo que quería; que en la mayoría de los casos contaba con la aclamación y regocijo de la gente que rodea (para mí mayor recompensa que el fin mismo del esfuerzo).

Un castillo de logros construido sobre unos cimientos de un material tan sólido como la confianza ciega que los que me conocen y quieren enseguida depositan en mí.

Sin embargo, siento que ese castillo, ese edificio que en mi ingenua (nunca esta palabra vino más al caso) despreocupación creía y consideraba inalienable, se desmonta (que no es desmoronarse), como si el material del que estuviera hecho fueran fraudulentos naipes.

Y esto se debe a que mi secreto (para quien lo quisiera saber ahí lo tiene) siempre fue guardarme un as en la manga, incluso más valioso que el mostrado en el tapete. Pero lo angustioso de la actual situación es que me quito la chaqueta y por más que busco en los bolsillos secretos, no hallo nada.

... sin título

Aunque el otro día me exorcicé el miedo a decir perdón, este sentimiento-sensación-incluso estado es inseparable de la condición humana, aunque en diferente grado según la persona.

Miedo a dejar en 23 días mi ciudad. Por que sí, París es mi ciudad. Nunca, ni siquiera ésa ya lejanísima noche del 12 de enero que llegué cargada de maletas a un recondito hostal de Bastille, me sentí extraña. Si en algún momento dije que Madrid era una madre, que acogía a cuantos llegaban sin hacer distinciones, puedo decir que París es mi madre. Me debería penar no haber descubierto Francia, pero en realidad no me molesta lo más absoluto. Seguramente que si volviera a tener la oportunidad de disfrutar de la madre de las ciudades, no me querría perder una noche de sábado canalla, en la que les fils-à-papa del XVIème se entremezclan con los hijos de inmigrantes de Belleville.

Como muy bien dice Pem, a mí también me da miedo que, con mi marcha, todo siga igual: mi portero seguirá preguntando a todo el mundo a qué casa va, el perro del clochard de debajo de casa no se inmutará cuando su dueño se vaya a asear, los pollos de las epiceries de la rue Martyrs girarán en el horno, Le Fourmis se llenará cada noche, la puerta del MacDo de Pigalle continuará estando llena de chungos, los acordeonistas se reunirán en el andén de la línea 12 dirección Mairie d'Issy a las 10 de la mañana, la concierge de la oficina de Efe saludará con tanto amor a quien entre, las filas del Museo Grevin serán kilométricas, los chinos de mi tratoría seguirán vendiendo ese pollo con curry tan rico, las velib's seguirán recorriendo París, La Cinemathèque y Le Forum des Images programarán películas que no podré ver nunca, Stéphane seguirá pinchando "Qué viva España!" a las chicas españolas que entren en el O'Sullivan de Châtelet, la Tour Eiffel seguirá iluminándose cada hora en punto, cada invierno pondrán la patinoire en Hôtel de Ville, los parisinos y las parisinas seguirán siendo los más guapos y las más guapas del mundo, París será la capital de la moda, Montmartre conservará la esencia de la bohemia, el espiritú de Amélie seguirá flotando entre las calles adoquinadas, las sirenas para posible emergencia seguirán sonando el primer miércoles de cada mes a midi, el passage olerá cada soir a las pipas de fresa de la tetería, ....

Avez-vous peur de vous excuser? Moi, j'ai déjà plus

¿Por qué? ¿Por qué esta maní de hacernos daño? ¿Por qué no simplemente tratar de disfrutar de la vida y de alegrarnos con los nuestros? Ser feliz y ayudar a serlo. Tan simple y tan complicado a la vez.

Me han quedado demasiados perdones en la punta de la lengua que no me atrevo a escupirlos y que po momentos me van a ahogar.

Soy egoísta, lo sé, no me vanaglorio de ello, pero no soy tan soberbia como para esconderlo.

En noches como ésta, en situaciones como éstas, en momentos de la vida como éstos desearía que algunas personas... (suena el teléfono)

(cuelgo el teléfono dos horas más tarde) Los escupí. Lloré.Sonreí. No se puede estar enfadada con la persona que más amas en el mundo.

El mapa de Coixet

Isabel Coixet es sumamente inspiradora (tanto que no me puedo esperar a llegar a casa y tengo que escribir esto en un papelajo de regreso a casa).
Cuando Gabi me hablaba de Tokio, me ponía de los nervios o, quizás, más bien celosa.
Pero después de pasearme esta noche durante dos horas con ayuda del mapa de los sonidos de Tokio, vuelvo a casa con una bandeja de sushi para comer (que ya he terminado) y dispuesta a investigar sobre divas del tango japonés.
Supongo que para que te guste una ciudad como Tokio tienes que tener una mentalidad más cosmopolita (como la tienen todos aquellos que conozco amantes del país del sol naciente).

Sin embargo no he logrado hablar con ella. He estado a un metro de ella, pero me ha faltado valor.
Incluso me he lanzado a hablar con la chica que le acompañaba, confundiendo a toda una ingeniera de sonido premiada en Cannes con la chica de prensa, jajaj!!
Y es que en ocasiones creo que me pongo el disfraz de "periolista" porque me ayuda a disimular mi timidez, cual Peter Parker.
Pero lo cierto es que sin necesidad de mantener una conversación directa con ella, la Coixet maravilla y encandila.
Si Homer tenía a Edison y éste a Leonardo..., desde hoy, yo tengo a Isabel Coixet!!!

Ce que les filles font à Paris...

Viva un México demasiado lindo y demasiado querido

Demasiados tópicos que afortunadamente se cumplen en un país que te recibe con el primero de ellos: la ciudad más grande y más contaminada del mundo se abre gris e inmensa ante mis ojos, que en un instante me hace sentirme minúscula.

Me embriagó todo, el tequila, el sol, la luz de las ciudades, la amabilidad de los camareros, los mariachis octuagenarios, las playas turquesas, las iglesias-saunas, el sonido de las calles, el olor a tortas letales, el lujo decadente de las mansiones de Mérida y el más todavía olvidado pero latente de las pirámides incas, la energía de Teotihuacán, la vista desde Casa Bertha, el espejo en el que Frida se miraba desde la cama, los pavos reales de Dolores Olmedo, el reggeaton, el pasar por modelos famosas, la falta de costumbre de moverse en yate, Ragaa, las vistas desde una fiesta en una terraza y desde un partybus lleno de familias con niños pequeños, las miradas de los transeúntes de Polanco el día que llegué, los narcotraficantes que invitan a europeas a su isla privada, los fotógrafos reconvertidos a taxistas y los taxistas-guía, las cafebrerías, los posibles guiones de futuros realitys en Isla Mujeres, la atractiva fealdad de Toluca, el restaurante del Centro Español, las cabinas de teléfono metro Zócalo, los mexicanos que conocen Chamberí porque son fans de Mago de Öz, los judíos, los expatriados y los suertudos Icex....

Millones de cosas que hacen que México sea la palabra y la imagen que me viene a la cabeza cuando pienso en el lugar más parecido al paraíso en dónde he plantado mis pies curiosos.

Sin embargo nada de esto hubiera sido posible (ni siquiera digo que no hubiera sido lo mismo), sin Pem y Lu, dos almas preciosas recubiertas de unos cuerpos más que bonitos (sé que no os lo dije, pero vosotras también estáis buenas!!).

Y sin tí!!

Gracias a los tres por esos días de ensueño!!!

Gracias a México por ser así!

Gracias por ser tan típica-tópica!!

Duelo viene de dolor y se escribe con silencio

No sé porqué durante estos días me he sentido incapaz de escribir. La semana de duelo, en la que mi corazón sólo respiraba por tí, salieron de mis dedos unas palabras arrancadas de mis entrañas que se fueron volando, desaparecieron de la pantalla. Se ve que la escritura, mi única arma y modo de ganarme la vida, no eran un vehículo digno para mostrar el dolor que me partía.
Ha tenido que ser el silencio. Un silencio obligado, no obstante. Obligado por la incapacidad de confeccionar, de componer una frase con sentido y con un mínimo de coherencia e interés.
¿Será que el dolor no me inspira?
Aunque el luto tiña mi mente todavía, intento repasar todos los momentos que pasamos juntos y recordar todo lo felices que fuimos.
Más que un amigo, fuiste un hermano. Y la pérdida de un hermano chiquito y peludo como tú me sangra, por dentro y por fuera. Sin poder gritar lo suficiente una carga que no quiero aligerar.

Tan dulce, tan dulce...

Te han puesto más complementos que nunca. Unos guantes que ocultan la aguja del gotero y un collar blanco para evitar que te lo arranques.
Aunque estás tan cansadito que lo único que quieres es descansar en la jaulita-suite de la clínica, algo que te va a costar considerablemente teniendo en cuenta las dimensiones de lo que te rodea el cuello y lo poco que te gusta ese sitio.

Creo que las noticias que me llegan por teléfono superan la impresión que me daría el verte cada día en casita, alicaído en tu nuevo rincón, debajo de mi mesa, que desde mi huída a Madrid no frecuentabas. ¿Recuerdas esas noches de mi último año de cole hasta las tantas de la noche, yo estudiando y tú haciendome compañía tumbado en el borde de mi cama? Algunas veces me hacías tanta compañía, que era imposible concentrarse y te tenía que echar de mi habitación!!!
Es muy triste pero hasta ahora no me había dado cuenta realmente de todo lo que lamento el haberme perdido tantas cosas de tí desde que me fui de Zaragoza. Aunque sé que por mucho tiempo que pasara nunca me extrañabas cada vez que llegaba a casa, después de alguna ausencia larga.
A estas altura ya sabrás que eso se debe a nuestra simbiosis. Si Mai y Kike tienen el mismo caracter, tú y yo derrochamos maneras parecidas!! ;)
Gracias a tí he desarrollado una sensibilidad de la que carecía antes de conocerte y eso algo que nunca te voy a poder agradecer lo suficiente. Sólo de pensar que cuando estabas en el palomar de Serón el verano que te conocí, no me atrevía a cogerte, porque me dabas miedo y eso que eras chiquito, chiquito!!
Qué lindo has sido siempre, tan suave (alguien se pasó con el suavizante!), con tu elegante porte persa mezclado con la simpatía de un callejero, desafiando a la malafortuna con tu abriguito negro azabache! Por no hablar del verde hierbabuena de tus ojos.
Me acuerdo, también en Serón, cuando desapareciste. Fue tu finde de locura, rebosante de peleas y libertinaje salvaje, que te llevó a perderte por los tejados siguiendo feromonas felinas. Preocupada, me eché a las calles cual loca gritando tu nombre por el pueblo, por suerte semidesiero, y saliste a mi encuentro desde un jardín abandonado, cubierto de telarañas y hojas secas y no permitiste que te llevara en brazos.
Aventuras que podrían dar lugar a una colección de tebeos.
De estrellado a estrella absoluta. Te lo ganaste al no dudar y maullar todo lo fuerte que tu pequeño cuerpo te permitió esa noche de junio de 1998, cuando Anacris te escuchó junto a la rueda de un coche y se enamoró de tí. De ahí, un montón de aventuras hasta finalizar en casa, pero mereció la pena.
Y es que es imposible no quedarse prendado de tí, curruscuscuscus!!!

Un été parisien...

Caminar un 10 de agosto a las 21 horas por el Faubourg Saint-Honoré puede resultar glamurosamente siniestro.
La calzada se come la acera más abarrotada y zapateada por milésima de segundo de París. Pisadas de belleza y sofisticación que derrochan los tacones de las mujeres más elegantes del mundo que desfilan por ese cada vez más estrecho tramo-pasarela.
Pero esta noche la calle me brindada todos sus encantos completamente desnuda.
Por unos de sus costados me escupía un aliento invernal en forma de vestidos de lana, guantes de cuero y bufandas, pero por el otro se mantenía más cerrada que nunca con su hilera de edificios oficiales vacíos anhelantes de funcionarios, que durante unas semanas la olvidan por la chic Côte d’Azur.
En un puñado de días, ofrecerá una fotografía bien diferente.

Esto es algo que me encanta, el saber que aunque parece que vivimos en un bólido de carreras, que va a la velocidad del sonido, durante unas semanas, una ciudad como París, se convierte en una ciudad fantasma. Me gusta ver que todavía el ser humano no se ha olvidado que se trabaja para vivir y no al revés!!!

No hay vida después de Vetusta Morla

Lo sé, últimamente me he vuelto un poco obsesiva con este grupo y eso que hace unos meses que dejé de escuchar el disco, pero ahora me ha dado por buscar rarezas de ellos por la web. Y he descubierto aunténticas maravillas que no incluyeron en el disco y que creo que ahora ya ni siquiera tocan en sus conciertos, cosa que sí que hacían unos años atrás, cuando sólo unos pocos los conocían!!!

(Perdón por la calidad de algunos vídeos, pero ya sabeís que lo importante es la canción)

I will miss u so much!!

Ya lo dice el gran Iván por mí, te echaré tanto de menos!! Te deseo toda la suerte del mundo (que sé que la vas tener) en tu aventura mexicana. Y parafraseando a nuestros adorados Catpeople vive a tope la mexican life.

Imprescindible...

Es simplemente deliciosa y puedo decir que disfrute como una enana viendola!!

N'importe quoi

I don't want to say anything else....les fotos parlent pour moi!!!

(Agus, Stephane, Moi et Sabri)

Estreno en el FIB...

Tras algunos días de vuelta al hogar, en los que, como dice la mía mamma, he estado en todos sitios menos en el hogar, hago un repaso de mis ajetreados días veraniegos por España.

En orden inverso al cronológico -lo que facilita mi memoria-, por fín logré quitarme la espinita clavada en mi alma de moderna reprimida y me puse durante cinco días en la piel de un fiber!!! Sí, estuve en la 15 edición del Festival de Benicassim, para mí, como si fuera la primera.

Días de música, sol, playa, arena, incendios, ventiscas, vecinos ruidosos y drogadictos, de alcohol, de guiris por doquier, de dormir en la calle y en polideportivos, de risas, de modernos sacados de fotologs, de actores hispano-alemanes, de conciertos suspendidos de Kings of Leon, ....

Franz Ferdinand: Sin palabras, para mí los reyes del momento!!Alex Kapranos es mi dios!!Russian Red: Increíble directo

Catpeople: Una actuación más que digna del escenario verde, en el que se crecieron!!
(Momento polideportivo al que nos evacuaron la noche del viernes ante la enorme ventolera, decir que como dijo Raquel, la periodista cambio su papel, y fui entrevistada a la salida del recinto, con unas pintas que prefiero no verme y totalmente afónica, narrando la nochecita!!! )

El finde anterior, fiestorro non-stop sanfermines-guaysis: calor achicharrante, alcohol, guiris locos, cirboneros (se dice así, no?) más locos todavía, los cinco ayuntamientos de Pamplona y horas y horas de canciones, risas y fiestas!!!

(Sé que me vais a matar por subir esta foto, pero me encanta. Más decadente no puede ser!!!)

los ¡hasta luego! en París

Es imposible que hoy esto no verse sobre tí, sobre los besos y las caricias que me has regalado esta increíble semana, sobre las horas y horas de conversaciones en las que hemos dibujado el horizonte que se abre ante nuestros ojos en poco más de un mes, sobre las no-birras y los no-puchos que nos hemos tomado y fumado este finde, sobre los capítulos de GG y QVMT que nos hemos contagiado el uno al otro, cual faringitis (bueno, eso también) y sobre las no-fotos de tu última visita a París de este año.

Sin embargo entre tanta no-foto que hicimos, recordamos las sí-fotos que tenemos en nuestro haber con nuestras camisetas más molonas!!!

Aunque no nos hagan justicia, pues no muestra nuestra increíble belleza (...), me parecen relindas, no crees??